tag:blogger.com,1999:blog-291824942024-03-13T18:07:34.689+01:00entre locos y bocetossantamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.comBlogger75125tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-13217361666480023292010-08-15T17:06:00.010+02:002010-08-15T23:06:18.596+02:00Las mujeres de Kieslowski<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEynp2TOpS7XUzjuQ3ypsl1aZofNwUlvfarAtBeL6JoSN0vMWLriyRMSG65BlYzlNQkA5Tr3g8on3YD3bBDirUAHM9GMYfVLZ5soTMpXZGqiIkWp1w0rWJVcjQxTKNgqZo1BmD/s1600/Las+mujeres+de+kieslowski.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5505745255013952210" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEynp2TOpS7XUzjuQ3ypsl1aZofNwUlvfarAtBeL6JoSN0vMWLriyRMSG65BlYzlNQkA5Tr3g8on3YD3bBDirUAHM9GMYfVLZ5soTMpXZGqiIkWp1w0rWJVcjQxTKNgqZo1BmD/s400/Las+mujeres+de+kieslowski.jpg" /></a><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Puede que se cumpla aquello de que empiece el mito cuando el genio muere, aunque siempre fuese genio. Lo atemporal frente a lo rutinario hace que resulte ahora inspirador, imaginarse a aquellos personajes femeninos de la Europa no globalizada, manejándose por la vida con otro tipo de conductas. Esas mujeres que con tanto tino reflejó Kieslowski en su filmografía, eran capaces de sobrellevar un momento de incertidumbre nacional, pero no renunciaban a enamorárse por la calle, u obsesionarse con amores idílicos que localizaban observando a través de las ventanas de edificios contiguos de la ciudad de Varsovia, otros tiempos. </span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">La perseverancia de aquellas mujeres curadas de espanto y desengaños, a revivir un amor enérgico y pasional en mitad de aquellos inviernos. Mujeres llenas de paradojas; naturales pero misteriosas, cautas pero provocadoras que arriesgaban con telas gaseosas y coloridas que se abrían paso en el clima, y contrastaban más de lo que lo hacían sus pálidas pieles con la nieve posada. Todas ellas, se recreaban en la soledad, y aún así evitaban ser víctima de lo desapercibido. Marcaban las caderas y los pómulos de forma sugerente, pese a debatirse con una amenazante fé cristiana, y un decálogo de mandamientos como pauta irrefutable en la época, con directrices que persisten en la actualidad.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;">"Lo que me fascina de los mandamientos, es que todos estamos de acuerdo en el hecho de que son justos, pero al mismo tiempo los violamos todos los dias".- Declaraba el director polaco.</span></strong></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Por eso, las enfrentó a ellas (y a nosotros), a cada uno de esos pecados de la humanidad con los silencios de sus personajes; los que las perseguian en la intimidad recordándoles todos esos miedos y frustraciones, pero también sus pasiones, que las arrastraban hacia conductas peligrosas que regian sus vidas, y les creaban profundos debates morales entre el deber y el querer.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;">NOTA MENTAL: Los debates entre el deber y el querer, no deberían resolverlas las instituciones, sino las intuiciones de uno mismo.</span></strong></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-16587305329943877032010-08-12T22:36:00.011+02:002010-08-13T10:43:57.739+02:00Volver a navegarlo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPfS9kmUyc79avnoLt2WQNZ0bTdcvDlC1a8PpRtnalg9OsTjG9tuQxdzQh_pj9BUCX4D3oR2JqVqZlNneVK12Bf4N3TVZFDSHbeRPuYKZ_p_ucrwNd6RcZtCMt9Xf9I-3noshI/s1600/Volver+a+navegarlo.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: pointer" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504636630518359666" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPfS9kmUyc79avnoLt2WQNZ0bTdcvDlC1a8PpRtnalg9OsTjG9tuQxdzQh_pj9BUCX4D3oR2JqVqZlNneVK12Bf4N3TVZFDSHbeRPuYKZ_p_ucrwNd6RcZtCMt9Xf9I-3noshI/s400/Volver+a+navegarlo.jpg" /></a><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify;font-family:courier new;" ><span style="font-family:times new roman;font-size:100%;">No es que rechace tierra firme, ni sea tan duro y cortante como las rocas afiladas de un río, ni deseo parecerme a esos salmones que vuelven a contracorriente del mismo para tornar al lugar donde nacieron a asentar sus huevos. No soy inerte y previsible como el musgo que se forma a las orillas dejando pasar el tiempo hasta que una sequía amarilee sus raíces y muera.</span><br /><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:100%;">Simplemente me gusta navegar este río, acomodarme en esta pequeña balsa que he hecho mía, y notar como el flujo del agua nos va guiando por cada uno de los entresijos que la corriente ha preparado. Notar que aunque el sonido del agua de alrededor quiere hacerse notar acelerada como las alas de los pájaros que aprovechan a beber en su superficie, las plantas de mis pies siguen notando la madera firme, desafiando el agua con un aspecto tan rígido y natural que flota sobre ella. Un espacio desde donde mirar el devenir del río, y disfrutar introduciendo las manos hasta notar esa fluidez, ese intento vago del agua, de pertenecer a un mundo sólido, al encontrarse en corriente con el tacto de los dedos.</span></div><div style="TEXT-ALIGN: justify;font-family:courier new;" > </div><div style="TEXT-ALIGN: justify" face="courier new"><span style="font-size:100%;"></span><span style="font-family:times new roman;font-size:100%;">Viajar desde aquí arriba, no es lo mismo que caminar por el pedregoso sendero que recorre el río por su orilla. Solo desde aquí, y aunque vuelva a revivirlo, siempre son distintos mis movimientos. Al cerrar los ojos cuando anochece,</span><span style="font-family:times new roman;font-size:100%;"> </span><span style="font-family:times new roman;font-size:100%;">no imagino cada piedra del camino inmóvil y fiel a su posición habitual como lo hacía cuando disfrutaba del torrente desde esa margen pétrea inquebrantable. Ahora se cierran, y los recuerdos se amontonan en mi mente como nuevas experiencias que hacen que mi cuerpo no se canse al revivirlas, y mantenga esta inquietud por retomar el viaje, por volver a navegarlo.</span><span style="font-size:100%;"><br /></div></span><p style="TEXT-ALIGN: justify;font-family:times new roman;" class="MsoNormal" ><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-family:times new roman;font-size:100%;">Por eso miro esta balsa fijamente, a solo un palmo de mi cara, y acaricio sus vetas para percibir y arreglar cualquier pequeño defecto que surja en su superficie y haga hundirme y desaparecer en el río en el que tanto he disfrutado. Mientras la observo, me pregunto qué propiedad de esta madera es la que después de haber sido despojada de su árbol, y de su supervivencia, la hace capaz de hacerme flotar sutil y elegante por la superficie, entregándome tanta vida.</span><br /></span></p>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-78081771696989924052009-05-18T17:21:00.009+02:002010-08-12T23:35:37.628+02:00La era pirata<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkKebJDZM7ZDnELRSbFyhBLa7FU9gy4cMrCwMReIpRCOTKnGV4DWXZHyxnnmCwA1dJbo2kQoYPdN0GepSO3FsM4zbooWC07PnkJnLO7AUPIagRDJSaGetWmdWBjSp5E9kz8PvA/s1600/La+era+pirata.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 230px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkKebJDZM7ZDnELRSbFyhBLa7FU9gy4cMrCwMReIpRCOTKnGV4DWXZHyxnnmCwA1dJbo2kQoYPdN0GepSO3FsM4zbooWC07PnkJnLO7AUPIagRDJSaGetWmdWBjSp5E9kz8PvA/s400/La+era+pirata.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504639832712492098" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:times new roman;">The Fortune Teller - Georges de la Tour, 1630<br /></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style=";font-family:times new roman;font-size:85%;" >Metropolitan Museum of art, New York.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Algunos se pusieron de acuerdo un día en nombrar a cada etapa desde la prehistoria hasta nuestros días según el material que utilizaban en sus útiles. También hoy, ha empezado una era con fuerza, y no me refiero al poder Aquarius: <strong>La era pirata.<br /><br /></strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Casi cualquier acto que realizamos hoy en día tiene su versión pirata, empezando desde el diseño de esos útiles de hoy, hasta el uso de los mismos. Ya no hay competencias entre empresas para obtener el mejor producto mejorando sus propiedades, sino una minoría emprendedora y unos cuantos correcaminos copiando el contenido sin preocuparse siquiera en cambiar la forma. De ahí que cuando vamos a un supermercado a comprar un artículo siempre tenemos la versión referente con marca de un producto y sus hermanos putativos. Es curioso como estas empresas tienen el mismo propósito que las instituciones de abastecer a todas las personas indiferentemente de su "relativo" poder económico. Me refiero a otra piratería legal como son los medicamentos genéricos, que no son más que patentes caducadas de medicinas de laboratorios independientes. ¿Por qué se trata de manera diferente estos dos casos de piratería siendo prácticamente lo mismo?, porque por esa regla de tres, también hay un bando que pierde dinero con la copia de estos productos, en este caso laboratorios creadores. Y aunque por supuesto que la sanidad debe estar al alcance de todos, también la cultura.<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Claro que como la encargada de que esta sanidad sea para todos es la seguridad social, y como es un bien común abaratar estos precios se convierte en algo legal. Tampoco hace falta ser una empresa para piratear, siempre puedes meterte en internet y descargar un programa de ordenador que facilitará tu trabajo sin tener que hipotecar un sexto piso sin ascensor, o ir a un mercadillo a comprar la versión pirata-barata de una marca que tu hijo te pide por moda y por integración en el medio.Hasta el ocio tiene versiones piratas como las películas, los cd´s, el botellón...Y es que claro, hasta que el problema de no llegar a fin de mes no se convierta en algo común, no habrá un decreto que legalice la causa de un efecto provocado por los mismos que ahora señalan con el dedo.<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><strong><em><span style="font-family: times new roman;">NOTA MENTAL:</span> </em></strong></span><span style="font-weight: bold;">Cuando el pueblo roba, el gobierno encarcela. Cuando el magnate roba, el gobierno financia.</span></span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-23171282975510348772009-05-02T13:13:00.012+02:002010-08-12T23:45:27.858+02:00Analfabeta<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3f4AKRUrxSU4rrw5wpJM6KeNqHXvx2Hk92S1T8Dz4wwLDBuVlCCbOYdl9HWgO0VGLdAzyN1z1WTrVJFwZC9RGl-4EYaF93262n2lU7qSjpmfWJmOeJKxSiT7OIMZtGgM-IC79/s1600/Analfabeta.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 230px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3f4AKRUrxSU4rrw5wpJM6KeNqHXvx2Hk92S1T8Dz4wwLDBuVlCCbOYdl9HWgO0VGLdAzyN1z1WTrVJFwZC9RGl-4EYaF93262n2lU7qSjpmfWJmOeJKxSiT7OIMZtGgM-IC79/s400/Analfabeta.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504641913466686690" border="0" /></a> <div align="center"><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><br />Se mantiene firme aunque el abatimiento ganó a su fuerza. Sentada en un sillón tan viejo como ella, acaricia delicada uno de los libros que posé sobre la mesa cuando entré a visitarla. Cree que su vida cae como se han ido cayendo los pelos de su cabeza tras el tratamiento, esos que ahora suplanta con un rojizo pañuelo anudado.<br />Es analfabeta, y solo es capaz de imaginar de qué trata la historia del libro por la ilustración de la portada. Algún día le prometí que le enseñaría a leer para que pudiese interpretar prospectos o subtítulos de películas, pero nunca lo hice.<br /><br />Ahora es cuando ella necesita volar por las páginas, para olvidar esta mala ruta y aventurarse en otros Viajes Extraordinarios como los de Verne, despegando su cabeza de este sillón conectado impasible a la tierra. Pero no puede. Solo puedo perdonarme leyéndole este libro, contándole este cuento.<br /><br /></span> </div><div style="color: rgb(0, 0, 0); font-weight: bold;" align="left"><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-family:times new roman;font-size:100%;" ><strong>NOTA MENTAL:</strong></span> La fé pasa páginas antes de lo que lo hacen los dedos.<br /><br /></span></div><div style="color: rgb(0, 0, 0); font-weight: bold;" align="left"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:times new roman;font-size:85%;" ><span style="color: rgb(153, 255, 153);font-size:100%;" ><strong><span style="color: rgb(0, 0, 0); font-weight: bold;">* Premio: Finalista del II Concurso de Microrelatos FNAC</span><br /></strong></span><span style="font-size:100%;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><a href="http://factoria.fnac.es/concursos/segundo-concurso-de-microrrelatos/analfabeta"><br /></a></span></div></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-4528774115618013712009-04-20T00:07:00.007+02:002010-08-13T15:38:26.639+02:00Esta incertidumbre<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi88HTBHQqdJUXJctBJcNsqrGQBaVAhJns9Qx3jFgixmOp1E7RGxxxGUK-ebeiHR0d3vhD5cP__K80Emlhlwbi-n5d_GUyM9byjfNFQuCv3lQh3c6RkLxgA4tKY34jhGflzuDSd/s1600/Esta+incertidumbre.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504888164908863794" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi88HTBHQqdJUXJctBJcNsqrGQBaVAhJns9Qx3jFgixmOp1E7RGxxxGUK-ebeiHR0d3vhD5cP__K80Emlhlwbi-n5d_GUyM9byjfNFQuCv3lQh3c6RkLxgA4tKY34jhGflzuDSd/s400/Esta+incertidumbre.jpg" /></a><br /><div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Los abrazos son los actos de afecto más espontáneos, los que el cuerpo necesita para lograr consuelo. Los besos no son más que saludos impersonales que rehuyen del contacto corporal porque solo responden a un protocolo de cordialidad. Mientras me abraza siento el contacto de sus arrugadas manos, siento que estamos unidos. Algo así como una interdependencia que me preocupa por el momento en el que la encuentro y me alegra por lo que este vínculo significa. Porque sé que ella necesita hablar conmigo, tiene la seguridad de que su sinceridad no va a derrumbarme, porque me ve fuerte, e inteligente. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;"></span><br /><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="font-size:85%;"><strong><span style="color:#99ff99;"><span style="color:#000000;">NOTA MENTAL:</span> </span>Es imposible transmitir el sabor del gris, esta incertidumbre, la frustración.</strong></span></span></div></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-23080607930592213882008-12-24T15:38:00.017+01:002010-08-13T15:42:34.864+02:00Inspiración<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLxgRst7-K8LcmlZTI9_yVEaPQO7MT-BjO0zWCFwM7Fk4SmJMI4u051Dr8zx8AHmcdbiwodmTIBqz0J5-BOgwL9YRjWMUEMkApcMum3xkwrmDZKrA8A1_5lzEOtxBOzdrSF7u2/s1600/Inspiraci%C3%B3n.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504889170411758994" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLxgRst7-K8LcmlZTI9_yVEaPQO7MT-BjO0zWCFwM7Fk4SmJMI4u051Dr8zx8AHmcdbiwodmTIBqz0J5-BOgwL9YRjWMUEMkApcMum3xkwrmDZKrA8A1_5lzEOtxBOzdrSF7u2/s400/Inspiraci%C3%B3n.jpg" /></a><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP8nVwXmDfiVd-AJt3KEZ2HPUcE5SKMt0Mr58ZVAe9kzeJbSnPWQ3SG-qD5zwbuvU2SnQpV5K4dmPUmgZxdP8JSM970Hf6NqGfMKRaQ-bUUKwwFH-fjPM1w8nRE8aFNY6u8rGx/s1600-h/Inspiraci%C3%B3n.jpg"></a><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Inspiración, hasta entre dos líneas en blanco,<br />tendido en algún flanco hasta encontrarte en mi cortejo.<br />No es cuestión de ser más viejo para intuirte entre la brisa,<br />siempre has sido un ser tan rápido y fugaz como mi prisa.</span></div><div align="center">.</div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Reconócete funesto si alimentas de silencio.<br />Sé que soy sin ti tan necio como lo eres tú ermitaño.<br />Espero no volverme extraño, aunque en tu casa ya no viva,<br />te has convertido en algo más que para mi voz la saliva.</div></span><span style="font-family:times new roman;"><div align="center">.</span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;"><br />Ambulante en ocasiones, entregado cuando inspiras.<br />Qué difícil si me esquivas, lograr de ti un aliento.<br />Para mí no te pretendo, ni te asumo si en mi fijas,<br />Siempre has sido sigiloso y tan discreto que ni avisas.</div></span><div align="center">.</div><span style="font-family:times new roman;"><div align="center"></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Vago ser que en la penumbra continúo buscando,<br />ahora que estoy trabajando y ya no peco de incesante<br />Reconozco mi molestia, solo era por preguntarte:<br /><strong>¿Por qué siempre te escondes si te acabo encontrando?</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">.</span></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-family:Times New Roman;"></span></strong></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:85%;"><strong><span style="color:#99ff99;"></span></strong></span></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"><strong>NOTA MENTAL: Siempre has sido un ser tan caprichoso como quien te pretende.</strong></span></span></span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-81245386538952509692008-11-19T08:19:00.013+01:002010-08-13T15:40:00.605+02:00Sobre el café y mi cabeza.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihxSM7YqhYAcZNP94Bkf-nYHcfUUHnIVLqYof1rNSliSTCCHwG0VKdvPNu0H4vNgRIyFpLUUbA4GQStyfDGVGopgwEeiOkgd4yglwXxTP6xssTSkGdBebQ92WprLXFwQJ_-abt/s1600/Sobre+el+caf%C3%A9+y+mi+cabeza.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504888571085594466" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihxSM7YqhYAcZNP94Bkf-nYHcfUUHnIVLqYof1rNSliSTCCHwG0VKdvPNu0H4vNgRIyFpLUUbA4GQStyfDGVGopgwEeiOkgd4yglwXxTP6xssTSkGdBebQ92WprLXFwQJ_-abt/s400/Sobre+el+caf%C3%A9+y+mi+cabeza.jpg" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHmQipW-HUr4QN7QEnqyZh93i1DIYuFgFsDiAaUmeh3dP35k8fim9HZbOucAiqGHjF7flwCt1kdoMBG0T_6m-TLZX8c4qxtXzPrbRx7hOV6j24RGrG5JW2dxbJCHbjuR3ZLd_e/s1600-h/Tierra.jpg"></a></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">"Es importante el café, sobre todo para mi cabeza, que siempre es la más liada.</span><br /><span style="font-family:times new roman;">¿Sabíais que nuestro cerebro contiene un universo de diez mil millones de neuronas y mil millones de circuitos?. Sólo ocupa mil quinientos centímetros cúbicos, y ha escondido un océano negro, desconocido. Siempre falta luz.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Pero es un generador de desorden, así que comete muchos errores. Además es una máquina que hace ruido, aunque el ruido mental no se oye ¿no?, como el polvo cósmico, que yo nunca lo he visto. ¿Vosotros?"</span></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="right"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;"><em>Tierra, Julio Medem</em></span></div><br /><div align="right"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;"><strong></strong></span></div><div align="left"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;"><strong><span style="color:#99ff99;"></span></strong></span></div><div align="left"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;"><span style="color:#000000;"><strong><span style="font-family:Georgia;">NOTA MENTAL</span>: ¿No me gusta el café o es que prefiero mantener mi cabeza liada?.</strong></span></span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-10988247599060659062008-10-03T14:58:00.012+02:002010-08-13T15:52:48.437+02:00La bien pagá.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEircghy8TcB0OyJX9dZEGuMqTfNe-cOWvbOPixmTg0xqQ-T7uaQRPHKj4Xjd72t1qlAZSc-dDEdfuXFxYQTMo7vN9VYhjxuvSKFEbRQSIuizJHj6auzqEK71HfCT2C9i7CU4siK/s1600/La+bien+pag%C3%A1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504891920305544962" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEircghy8TcB0OyJX9dZEGuMqTfNe-cOWvbOPixmTg0xqQ-T7uaQRPHKj4Xjd72t1qlAZSc-dDEdfuXFxYQTMo7vN9VYhjxuvSKFEbRQSIuizJHj6auzqEK71HfCT2C9i7CU4siK/s400/La+bien+pag%C3%A1.jpg" /></a><br /><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMQFIFgTGIzSUrfIyQz62etIz9OfSMIjhQjhY8JTlmOLKVW8cqGxKaDICc4bJ4RDU8dV3G8dW1Z9abm6nWq4-kHiiZtOpYTXWu4JDWAvnYpM5T4FaAVurawLpRJACYL-75G5I5/s1600-h/la+bien+pag%C3%A1.jpg"></a><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Agáchese para saludarla, señor agricultor, como marca el protocolo. Inclínese como lo hacían las abuelas de la homenajeada intentando alcanzar esa bragueta que añadiese patrimonio en herencia. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><strong>Me avergüenzo de los pobres, que trabajan desde el alba y para la Alba; el ser que más temo en mi pasillo de madrugada.</strong></span> </div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Cayetana mantiene sus valores, que no sus pechos, en alza incluso en crisis. Esa, que pudo hacer lienzos para Velásquez y panderetas al resto de la corte con las pieles sobrantes de sus frustradas operaciones estéticas, prefiere mantenerse tan pasiva hacia su país como una bonita yegua a las cargas de su purasangre. La diferencia es que en este caso la yegua no es bonita ni alfabeta, solo noble por derecho añadido y consentido por las subvenciones de nuestra querida Comunidad Europea.</span><br /><span style="font-family:times new roman;">Este señora, perdón de antemano a quien así se considere, recibe anualmente 1,8 millones de Euros provenientes de los fondos agrícolas Europeos, exenciones fiscales varias por ser propietaria de 34.000 hectáreas heredadas de tierra, y cumplidos del resto de esas personas y gobiernos que intentan educar a sus hijos en el valor del sacrificio y el trabajo.</span> </div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;">Me avergüenzo de los pobres, que trabajan desde el alba y para la Alba; porque es más barato avergonzarse de un pobre que admirar a un rico.</span><br /></strong><br /></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;"><strong><span style="color:#000000;">NOTA MENTAL:</span> No se escoge donde se nace, pero si ser un mal nacido.</strong></span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-73947218019754050872008-05-03T20:06:00.008+02:002010-08-13T16:13:42.436+02:00Conocer a Monet<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivwv6hszblCU3g57SIEgjCzal6C5oXRPPbGD6zXU6TVzVch7BtHkuXSEOW1JlPKer2cJOCnHQRrmKChRZYGz2N3WnRP6X7PjYkS27rLtLMIgvD3PMDGzEClAlm15HeZl5S7o8F/s1600/Conocer+a+Monet.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504897376441596706" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivwv6hszblCU3g57SIEgjCzal6C5oXRPPbGD6zXU6TVzVch7BtHkuXSEOW1JlPKer2cJOCnHQRrmKChRZYGz2N3WnRP6X7PjYkS27rLtLMIgvD3PMDGzEClAlm15HeZl5S7o8F/s400/Conocer+a+Monet.jpg" /></a><br /><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPvOuASTWCy6I37QvONIsd64gYW4kOAwMQ6Eu3wA1b7denD4MFK1oWkl6rPuaBGP2gg48VUkgY-Mso2AcG-c6JNNJ4NuMHEdXlmZQ5dc5QtYURMxCk-8dau1P4GN4v6Q-H1LOZ/s1600-h/Conocer+a+Monet.jpg"></a></p><p></p><div><span style="font-family:times new roman;">No articula palabra, pero cinco kilómetros más alante detiene su coche frente a un bar con nombre francés. Nada más entrar empiezo a sentirme protagonista de un lienzo de Eduard Hopper, uno de esos en los que poder detener la vista en las paredes, en el que las sombras cobran realidad y la luz emana por los cristales como temerosa de estar encerrada entre cuatro tabiques.<br />En un tono bajo suenan canciones de un vinilo de Edith Piaf que gira allá en la esquina donde el camarero charla con dos señores de la policía gendarme.<br />Las paredes de color violeta contrastan con la escayola blanca del techo, y rebosan de copias en lienzo de cuadros de un tal Edgar Degas. El ambiente es algo clásico, pero me siento en un lugar distinguido.<br />Al fondo y en una pared que mira hacia la entrada del local, cuelga un lienzo enorme, de colores azules sin fuerza y con un pequeño pero visible destello rojo en su parte superior.<br />—<em>Impresión, sol naciente</em> de Claude Monet.—me dice Martín dándose cuenta que lo estaba observando. —Uno de los cuadros más bonitos que he visto en mi vida. Pintado sobre el río Sena... si señor, sobre un bote que pagó con los pocos ahorrillos que reunió tras la muerte de su padre. En París... allá por el mil ochocientos setenta... —asiente ahora con la cabeza como si estuviese en el mismo museo. —Quien le iba a decir a él que sería el creador del impresionismo...</span><span style="font-family:times new roman;"> </span></div><div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">—Bonjour monsieurs, qu'est-ce que vous prenez?<br />—Je voudrais deux cafés au lait, s'il vous plait. </span></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">—¿Por qué sabes francés?<br />—Ocupa esa mesa, que ya se ha librado.</span></div></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-2307017350986412072008-04-11T22:24:00.007+02:002010-08-13T16:17:05.799+02:00Enfrentarlo y afrontarlo.<div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Silba, y hasta canta, porque ya se las sabe todas. Aún así nunca cambia de emisora. Solo él espera al lunes, porque en la radio renuevan canciones y despeja esa rutina que le salva.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">En un golpe de desgracia perdió a su madre por la enfermedad maldita, y semanas más tarde volvió a romper el otro apoyo de esa silla que aún se mantenía firme con tres patas; su novia, con la que iba a casarse, tuvo un accidente.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Encontró el consuelo y el cariño trabajando como monitor con niños discapacitados. Cuentan que un día se quedo dormido con ellos mientras les contaba cuentos en una tienda de campaña, como uno más. Pero sufría al separarse de ellos y devolvérselos a sus padres recordándole de nuevo, lo que podría haber sido. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Solo una rutina podía salvarle y hacerle olvidar el tiempo solo. Fué la carretera, esa que se llevó lo que más quería, y que ahora, arrepentida, le ayuda a olvidar. La mira a diario, enfrentándose a ella aunque parezca que solo traslada universitarios. Y le silba, porque es un valiente.</span> </div><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:times new roman;"><span style="color:#000000;"><strong>NOTA MENTAL: Hay a quien el lunes le endulza la amargura del domingo.</strong></span></span></span>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-19812582021806533202008-03-28T11:07:00.010+01:002010-08-13T16:15:55.845+02:00Y yo, en el otro vértice.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHqtNfjSsjx-Rh4G7gZ_b_xWbXt5psTjz7946dshEppsSxhyXou7-UqRL6S8934UOmuuGosTGZVv6OO4PYcCBMBxnDXbvJf2c-8DCUqlp0niKVjRCQYN67LLGS0N6zupt3rbPw/s1600/Y+yo+en+el+otro+vertice.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504897931740112002" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHqtNfjSsjx-Rh4G7gZ_b_xWbXt5psTjz7946dshEppsSxhyXou7-UqRL6S8934UOmuuGosTGZVv6OO4PYcCBMBxnDXbvJf2c-8DCUqlp0niKVjRCQYN67LLGS0N6zupt3rbPw/s400/Y+yo+en+el+otro+vertice.jpg" /></a> <div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5Z-6I2cIvw-kEDIr-2BNnHguSkKAYtsrYliGvLzOFfQzc3KnRodMAoQwaJCMPthXah9LK1Gk_ava-K_PGdIpaGs6m7xgci2Y3q87Xf9_8Xy7QZxiC4Vw20DWJi-vXvLdjZYbq/s1600-h/oporto.jpg"></a><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div><span style="font-family:times new roman;">Con las ventanillas bajadas, y el <em>Bad</em> de <em>Michael Jackson</em> a tope animamos la operación salida. Allí estábamos, siguiendo la tradición, los cuatro;</span><br /></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Albur, el conductor, el de rastas. Un tío noble que siempre tiene todo planificado. Con el tiempo se ha convertido en el que pone orden. Le encanta hacerse fotos, los juegos de rol, la electrónica y los kebabs. Odia el fútbol.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">A su lado el eterno copiloto Jabi, su obsesión por la conducción le viene por ser hijo de profesor de autoescuela. De profesión informático, es quizás el más loco y divertido, también el primero en emborracharse. Le gusta la música y tocar la guitarra, el fútbol, cocinar con especias y llamar la atención. Odia el peine.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Atrás, a mi lado, asomando su cabeza entre las maletas: Simón, estudiante de ADE. De aspecto tímido, no se le conoce vergüenza. Es reservado, impulsivo, diplomático y buen amigo. Aunque es Navarrico, su obsesión siempre fue el athletic y todo lo que le rodea, incluido el bocata-purito en San Mamés. Le gusta comer, incitar a Jabi, bailar <em>Sarandonga</em>, y decir lo de "esto no lo voy a olvidar nunca".</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Y yo, en el otro vértice.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Apenas llegamos a aquel cuchitril de albergue en Salamanca y ya habíamos cambiado de planes. Aunque Toledo era la primera propuesta, improvisamos y tomamos rumbo a Portugal; hacia Oporto. Por suerte encontramos la pensión barata que necesitábamos para invertir el dinero en comida típica.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Oporto es vieja, y pobre, con el modelo de expansión europeo. Pero ver desde lo alto el río Douro lo hace especial; también sus costumbres, su gastronomía, y quizás haber sido el marco de este gran viaje. </span></div><br /><div><br /></div><br /><p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:85%;color:#000000;"><strong>NOTA MENTAL: Las ganancias de Portugal por venta de toallas, se han convertido en pérdidas para las cadenas de hoteles.</strong></span></p></span>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-55768285672736432292008-02-23T11:20:00.023+01:002010-08-13T16:24:02.822+02:00Despedida.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEW-8zBst-bgE1OKK6a_zvZ9YLtCIJXoMK4iKHcDXUs2nyC4sB00FR2sNgi1x0tXoOx-N-lRDXflPnAE5WP6HzjGU8dtY6dmuuig4UOCzd7C7D57_3zfIWYvQiXUvglbU3Yamm/s1600/Despedida.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504899857191220162" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEW-8zBst-bgE1OKK6a_zvZ9YLtCIJXoMK4iKHcDXUs2nyC4sB00FR2sNgi1x0tXoOx-N-lRDXflPnAE5WP6HzjGU8dtY6dmuuig4UOCzd7C7D57_3zfIWYvQiXUvglbU3Yamm/s400/Despedida.jpg" /></a><br /><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicn3hY9iLgWfV890qTdzT8xnWgC5oF2fVMt54ECYvvh6DeCdUCbc_boz4X-c1hn5zEFkU1ZLFf8lA7r7bcLdAxCySjhXVVnU0w7jPG63u7Fvn7JYvbc8zWUjHXp5c4AAVw4plJ/s1600-h/asktsn+29+despedida.jpg"></a><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Sabía que algo faltaba en la película de Alex de la Iglesia. Alguien que merodease por la escalera, con su gorra azul cubriendo su calva y su demencia, que además tuviese un cargo de responsabilidad. La realidad supera la ficción, y la figura del Señor Cuesta, a no ser que sea víctima de un Show de Truman, es tan real como la obesidad y los desfalcos de su mujer, la administradora.<br /></div></span><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Señor Cuesta sin embargo es disciplinado, madrugador y muy dado a las costumbres. Su pequeño tamaño y su cobardía distintiva le privan del cara a cara, y le ayudan a despertar para vengar su opinión el día después de una junta, y bajar a los garajes, donde agujerea las ruedas de los que discrepan.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Su señora, por decir algo, es casi tan ambiciosa como envidiosa. Para asegurar su actividad en el cargo realiza obras sin consultar, que al parecer añaden tanto valor a la vivienda que tememos que algún jeque árabe nos soborne para comprar el edificio. El cargo de la limpieza, que mi madre realiza desde hace quince años sin ningún seguro, estaba fuera de su alcance, por lo que lo quiso renovar por una compañía. No ganó la moción, sin embargo tardó poco en bajar al <strong>garaje y acuchillar la moto de mi hermano</strong>.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Para su desgracia, un vecino fue testigo, y con miedo a ser la siguiente víctima, no pudo más que dejar un anónimo acusando al Señor Cuesta, y poniendo nombre a la denuncia interpuesta. Conoce demasiado la sala de interrogatorios municipal, como para que esta vez le temblase la voz al renegar su autoría.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Su mujer, a la que llamaremos Señora Oronda es quien piensa. Mientras tanto preparaba presupuestos de compañías que rebajaban tanto el servicio, como el horario y el sueldo a las limpiadoras. Lógico será entonces que el gasto total anual fuese menor, tema principal de la siguiente asamblea.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Preparó una votación secreta en la que por ahorrar dinero los vecinos aceptaron el sacrificio de la limpieza del portal, despidiendo finalmente a mi madre sin indemnización alguna. No fué así con la continuación de la administradora, donde decidieron que siguiese con su cargo, por cobrar <strong>legalmente</strong> menos que un administrador de fincas y ante posibles venganzas de su querido.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Ahora Señor Cuesta y Señora Oronda, tienen vía libre para contratar la empresa de limpieza que les asegure una comisión particular, y seguir divagando por el portal con los bolsillos sonando metálico.</span></div><div align="center"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:times new roman;color:#000000;"><strong>NOTA MENTAL: Aunque el pueblo conozca los hurtos y comisiones del patrón, su miedo hace que prefiera sacrificar su trabajo para mejorar su economía.</strong></span></span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-3134086100042944722008-02-11T08:41:00.004+01:002010-08-13T16:35:36.395+02:00Autoayuda con dolor.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA-7tf7KBi5QVt12VXa5HXTJY5hY7_TCqaQxn-lwq5vjz5LHmnnCtKpiFmLmh_IGPDFlGOYX-FuaxjTY4dL_8v4nciYV3tWKOHc9wGKdZjy71iLQqmiE3OwsH0kNqh8s8Ve3A6/s1600/Autoayuda+con+dolor.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504903038381369346" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA-7tf7KBi5QVt12VXa5HXTJY5hY7_TCqaQxn-lwq5vjz5LHmnnCtKpiFmLmh_IGPDFlGOYX-FuaxjTY4dL_8v4nciYV3tWKOHc9wGKdZjy71iLQqmiE3OwsH0kNqh8s8Ve3A6/s400/Autoayuda+con+dolor.jpg" /></a><br /><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTpZFMmG_BNhVB6vpS0qfKG2ceCliT8afRh5zHYct6TMj9f-c3BLEWYNYjaitbnFspzaO0HMg70rxmwFEuKwalkmZV0pbzdRSX8Ck639_dLW2ICyrLj-l9439DVvVx31grOeFH/s1600-h/Autoayuda.jpg"></a><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Iba siendo hora de que me librase de ellas. He preferido tomarme mi tiempo para pillarlas desprevenidas y perseguirlas en cada momento del día para acosarlas y apartarlas por fin de mi vida. Las he asesinado antes de que fuesen <strong>mis pequeñas manías</strong> las que me matasen a mí.</span><br /></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Se hacía casi ridículo esperar aquel minuto de rigor después de sacar el desayuno del microondas antes del primer sorbo. No entrar y salir de casa al menos dos veces sin asegurarme que el grifo del baño pequeño estaba cerrado, seguir bombeando sangre a mi cabeza cuando hacía recuento de cosas en mis bolsillos ante la menor sospecha de pérdida, o abandonar lo que acabé llamando manías ritual. Manías pre-examinales, entre las que se incluye la cara de asesino en serie dedicada a todo aquel que intentase robar mi asiento de autobús, dos filas tras de la puerta trasera, estratégicamente situado para tomar la curva en caso de emergencia. O aquella de meter a solas en casa los bolígrafos en el estuche en un orden determinado.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Puede que hoy, se convierta en el día en el que pude servirme agua en un vaso húmedo, volví a leer el periódico desde la portada y no desde atrás hacia adelante, o apunté con la alcachofa de la ducha a la coronilla</span><span style="font-family:times new roman;">; causante, y esto si que no puedo dejar de creerlo, de la mayoría de calvas fraile de los treintañeros de este país.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Aún es pronto para colocar los libros con los textos de las solapas enfrentados, poner la zapatilla derecha en la posición del zurdo antes de dormir, meter alguna tijera o sucedáneo en mi habitación en horario nocturno, torcer algo los cuadros, o dejar algún cajón abierto. Supongo Doctor, que la terapia de shock llevará su tiempo.</span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:times new roman;color:#000000;"><strong>NOTA MENTAL: Los testigos de mi famosa estampita de exámenes, abstengan sus comentarios.</strong></span></span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-44619073537833468782008-01-13T01:00:00.001+01:002010-08-13T16:36:38.846+02:00Famositis.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC-bNn1SPgE7JVqysVOTl6lhSSs1H4n-zPnD3UY828h3XIh9CyCwxA-yoqBqhOaWM_dUDpt5dLnI2JkwxkzzhhyphenhyphenH7kSdDMs7LeCrPLyW-KmXVscoMMxjOGgTn3OstittnkzySH/s1600/Famositis.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504903288151489794" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC-bNn1SPgE7JVqysVOTl6lhSSs1H4n-zPnD3UY828h3XIh9CyCwxA-yoqBqhOaWM_dUDpt5dLnI2JkwxkzzhhyphenhyphenH7kSdDMs7LeCrPLyW-KmXVscoMMxjOGgTn3OstittnkzySH/s400/Famositis.jpg" /></a><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">¿<span style="font-family:times new roman;">Donde están los que se escondían para la foto?, ¿donde, la ilusión del revelado?. Desapareció, como todo lo que desapareció en los jóvenes y ahora que lo soy echo de menos. Se esfumó esa esperanza de compartir vocación y ganas, de no caer en ilusionismo cuando jugase a la ambición de ser conocido por tu trabajo, y no por tus delitos. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Aprovechar los medios ya no es una herramienta de desarrollo, sino encontrar un nuevo formato que desgraciar, y todo por una sola razón: la autopromoción a cualquier precio. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Ahora, atribuir la imagen de una persona a una noticia no conlleva un juicio personal sobre la acción, sino una simple exposición y una captura facial de ser protagonista de algo, y convertirse en un icono a elogio o crítica; tratados como éxito por igual.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Y los mas vulnerables son muchos de estos jóvenes, a los que se les ha echo ver, que el éxito personal reside en lo que cada formato aplica como audiencia. Estos legionarios de la fama encontraron en internet el soporte perfecto para que otras personas les conociesen, y como lo hicieron sus mayores, descuidaron el contenido y se aferraron al <em>"que hablen de mí aunque sea para bien"</em>. Ahora cuelgan videos en internet pegando a indigentes, ancianos o minusválidos; haciendo carreras ilegales y maltratando a sus compañeros de clase grabando sus palizas. Solo para ser objetos de visita, y esperar que su ego aumente con el contador.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">En este aspecto, aunque me niegue a confesarlo, me rindo. Entender que la era digital promociona al subnormal ha sido tan difícil como sentirse raro hablando del futuro.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;color:#000000;"><strong>NOTA MENTAL: Hoy por hoy solo una cosa es capaz de juntar en una mesa a un pijo heredero, un punky metalero y un desfasado discotequero: una bolsita de marihuana con el mensaje "Carpe diem".</strong></span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-6136165551520019812007-12-05T21:55:00.001+01:002010-08-13T16:59:04.480+02:00Por qué quitar una vida.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtbH6gNrY6H-HDzJ8U6Y8wlGf6oLaqz2Rre1Kum7-SxOpkCzKTBlzXV1bRcNXucOilyUMLiqbE81zDwsFwA810X4JOCAI2FxXiprmgDwZFr2BZPxPKWbgbUg6vIWL7b4zTPQYR/s1600/Porque+quitar+una+vida.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504909054382708274" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtbH6gNrY6H-HDzJ8U6Y8wlGf6oLaqz2Rre1Kum7-SxOpkCzKTBlzXV1bRcNXucOilyUMLiqbE81zDwsFwA810X4JOCAI2FxXiprmgDwZFr2BZPxPKWbgbUg6vIWL7b4zTPQYR/s400/Porque+quitar+una+vida.jpg" /></a> <div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI8yjvVtZED_lYMLWt56GP7Cn7nsKXXc724ToB3nj0MV8JcC6AZpgZYy8fv-qr8PRtJtrcOiDiy17WAHtJD2bNhHEgEHbfChHuPBmCR-vliaAOIh2410jLHnlT5psijk1-4Nh0/s1600-h/Reflexión.jpg"></a><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Una vida es mucho más, más de lo que se puede regalar o expropiar. La cualidad más primaria a la que se aferra tanto el pobre con su esfuerzo como el rico con inercia. Debería ser inocente por el propio hecho de exponerse a la muerte, pero cuando una vida se viola, se superan tantos límites que la conclusión es tan imposible como la justificación tolerable.</span><br /><span style="font-family:times new roman;">Una vida, que alguien tomó la responsabilidad de hacerla nacer y trabajar por mantenerla durante los primeros años de dependencia. Que observó con orgullo un progreso traducido en crecimiento y palabra, y por fin se convirtió autónoma en su mantenimiento, ahora se ve truncada. Truncada porque otra vida con excusa de insumisión revolucionaria, se cruzó en su camino. Y decidió que una idea política era suficiente para disparar a su cabeza haciéndose dueña de imágenes de su pasado, que solo a él pertenecían. Cubriendo recuerdos de plomo político y haciendo que emanen sangre; durante minutos en su cuerpo, y eternamente en su familia. </span><br /><span style="font-family:times new roman;"><strong>¿Como puede tener fundamento una revolución o doctrina política, que lucha contra un problema que al parecer afecta a sus vidas, cuando desestiman precisamente la naturaleza e importancia de estas?</strong></span><br /><span style="font-family:Times New Roman;"></span><br /><span style="font-family:times new roman;">Por desgracia, cuando una mente se aísla de la reflexión, sea cual sea la educación recibida, y no es consciente del sentido de una vida, se encierra en una habitación solitaria y cree en la existencia como un simple trámite entre la luz y la oscuridad. Por eso es capaz de solucionar una discrepancia política con disparos directos a las ideas y pensamientos de otro al que la sinrazón, la peor de las inquisidoras, ha sentenciado. </span><br /><span style="font-family:times new roman;"><strong><span style="font-size:85%;color:#ffffff;">.</span></strong></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><strong><span style="color:#000000;"><span style="font-size:85%;">NOTA MENTAL</span>: ¿Hay algo más cobarde, que robar una vida disparando en la cabeza a otros que tienen otra visión, para justificar la tuya propia?</span></strong></span> </div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-60086942878612920362007-11-26T09:33:00.001+01:002010-08-13T17:00:01.848+02:00"A mi no me va a tocar"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlcUka8icF1s5sDr1EHrVQthCrHcWcRvmjC-SuysWhgYHTysBZUV6sCgsFZ7BmxRzMuh8-zJQI5mbVIVq32hR0TYjWRnhuBbgw0MYhdgLxM1Y13RRrW_Zulm9CNJzzUh80E2N1/s1600/A+mi+no+me+va+a+tocar.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504909323894618082" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlcUka8icF1s5sDr1EHrVQthCrHcWcRvmjC-SuysWhgYHTysBZUV6sCgsFZ7BmxRzMuh8-zJQI5mbVIVq32hR0TYjWRnhuBbgw0MYhdgLxM1Y13RRrW_Zulm9CNJzzUh80E2N1/s400/A+mi+no+me+va+a+tocar.jpg" /></a> <div align="center"></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">El hombre es capaz de dominar las especies y su medio, y de destruirlas asimismo con total impunidad. Al menos esto es lo que nos venden diariamente en cualquier medio en el que se exalte la naturaleza: <strong>La naturaleza a los pies del poderoso.</strong></span><strong> </strong><br /></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Y cuando un poderoso frente a un grupo indiferente respeta su medio, se convierte en un bohemio o ecologista sin causa, más que en un tipo frustrado, que observa como sus acciones son negativamente compensadas por individuos desinformados.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">El problema, probablemente sea esta información; cuando se glorifica a los hombres, situándolos por encima de su medio, el hombre pasa a convertirse en dueño del mismo, capacitándole en influir tanto en la extinción de un animal tropical, como en el calentamiento de un planeta. Al no reconocerse ni autor, ni víctima, el ser humano se desvincula de un proceso evolutivo, y adapta los recursos existentes a un periodo tan corto como el de su propia vida. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">La consecuencia de todo esto es un ser irresponsable, al que hay que reinsertar con educación en un espacio de tiempo tan suficientemente pequeño como para no enseñarle la lección convirtiéndolo en víctima de un desastre. Algo tan difícil como arruinar a un rico en una partida de cartas y convencerle además de que su ritmo de vida tiene que cambiar.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Si los informados (que por alcance deberían ser educadores o los propios medios de comunicación), hablasen de la naturaleza como un acto eventual aunque prorrogable, quizás sus habitantes serían conscientes de que la culpable de cualquier extinción es ella misma. Es decir, como persona no soy capaz de crear o impedir un desastre, pero sí de minimizar sus efectos. Puede que así, el humano se colocase por debajo de su medio, sumiso a él, y aprendiese a asegurar una herencia biológica con actos tan humanamente básicos (para su capacidad intelectual), como procesar sus residuos, e intentar disminuirlos. Solo así la excepción no sería el bohemio, sino el ignorante. </span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Se dejaría entonces de pensar en naturaleza irreversibles, que en realidad no son más que <strong>admisiones de culpabilidad</strong> y un "a mi no me va a tocar". </span><span style="font-family:times new roman;">Para todos los que aún lo piensen, solo pueden mantener su autenticidad y coherencia fijándose en el mundo animal para arrimarse a la única y más viable forma de respetar el medioambiente: desarrollar su propia extinción y no tener descendencia.</span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-28166002042564459812007-11-14T15:08:00.001+01:002007-11-14T22:20:32.389+01:00¡Sí, mi señor!<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAFRFcGdTdLEDmlurT6Vp-i_1CPIlizBPBXIIOhhx7WJyRIAPDERAuW514h_UNFGgXx2dRPw95CKUyF39hGHZsdEWiTP3Gw1ZArdAxLLTHRnjjiMgj5JIcIGDuFf8DYmVBu3UU/s1600-h/Sí+mi+señor.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5132713359671146418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAFRFcGdTdLEDmlurT6Vp-i_1CPIlizBPBXIIOhhx7WJyRIAPDERAuW514h_UNFGgXx2dRPw95CKUyF39hGHZsdEWiTP3Gw1ZArdAxLLTHRnjjiMgj5JIcIGDuFf8DYmVBu3UU/s400/S%C3%AD+mi+se%C3%B1or.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Viendo que en un país en el que de un debate electoral se sacan conclusiones como el precio de un café, el sueldo de un presidente, o pronunciar bien un nombre catalán, no me podía esperar otra cosa del <em>¡porque no te callas!</em><br /></span><span style="font-family:times new roman;">Un rey ejemplar dicen algunos, por haberle gritado al impresentable de Chavez en una cumbre iberoamericana. A otros les pareció insuficiente, pero España parece que se aúna cuando se habla de la puta monarquía.</span><br /><span style="font-family:times new roman;">Por un lado el venezolano, pretendiendo conflicto, y descalificando un presidente electo (contra mi voluntad) en democracia, al parecer queriéndose ganar el favor de algún afectado por el trío Azores. </span><br /><span style="font-family:times new roman;">Por el otro él, al que hay que escribir en mayúsculas por si te acusan de injuria o sublevación a la corona. Ese jubilado sin problemas de pensión, que en vez de dedicarse a ver obras tras una barrera, la salta para abrir cortinitas de terciopelo que esconden placas con su nombre. Un mártir al que hay que admirar por ser tan campechano, que a veces reniega de su yate, y nos saluda desde un coche cuando sale del hospital de visitar por primera vez a su hija tres días después de haber parido. Ese mismo que no es capaz de ignorar provocaciones de un dictador, e incluso le manda callar por ser el jefe del estado, desde el mismo momento en que a otro dictador (casualidad), se le pasó por la cabeza. </span><br /><span style="font-family:times new roman;">Cuando él aparece, en el pueblo hay tanta armonía que hasta las gaviotas comen rosas. Todos coinciden ahora en concluir que su actuación fue brillante. Es una pena que no me quede la Audiencia de paso a la universidad, sino me daría un paseito, y les propondría a toda esa camada, que dejasen en las manos del que todo lo hace bien, problemas como el terrorismo o la vivienda en España. Haber quien tiene cojones de hacer oposición. </span><br /><span style="font-family:Times New Roman;"></span><br /><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="font-size:85%;"><strong><span style="color:#99ff99;">Nota Mental:</span></strong> (CENSURED)</span></span> </div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-63857125980878989822007-11-03T14:23:00.000+01:002007-11-04T13:51:32.078+01:00¿Recuerdas Dublín?<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnCfaA1vl742cIAA6nsUGBBezaZ6v5UXRHzYzJVMqlCr240G9DLm-0TA5NvQSOm7bk69J-xqAekiEjS41oIepnoE5O2HkLTdFEAU5JOjWzFjZ2EXsMHEX3Ejd3u_htNbKksNLk/s1600-h/fotog1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5128618356234368130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnCfaA1vl742cIAA6nsUGBBezaZ6v5UXRHzYzJVMqlCr240G9DLm-0TA5NvQSOm7bk69J-xqAekiEjS41oIepnoE5O2HkLTdFEAU5JOjWzFjZ2EXsMHEX3Ejd3u_htNbKksNLk/s400/fotog1.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:times new roman;"></span><br /><span style="font-family:times new roman;">Entre estos cajones solo hay cartas, facturas, bocetos y fotos, en las que me detuve haciendo inventario de lo vivido.</span><br /><span style="font-family:times new roman;">De aquel Agosto en Dublín, solo y con miedo mientras de copiloto esperaba la conversación de aquella mujer que me llevaba a su casa, y que nunca hubo. Y de aquel hombre al que falló su subconsciente, al demostrarme que mi visita no era de su agrado. Mientras tanto, una semana después, seguía allí, mirando por la ventana a que el autobús 27 apareciese por el fondo para llevarme a las clases de inglés, y salir corriendo de aquella habitación cargada de ropa de niño sin usar y posters de <em>Tomy and the tank engine,</em> que hicieron preguntarme si aquella silenciosa pareja tenía algún hijo imaginario que mi vista aún no percibía.</span><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">-Están con su tío, llegarán mañana- me aclaró por fín Ms. Caroline, despues de explicarme claramente cual sería la parte privada de aquel frigorífico, y mi área reservada no ampliable, en la que permanecía una rebanada de pan de molde doblada por la mitad con manteca de cacahuete y una botella de agua, que me serviría como comida.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Puede que la soledad ayude a la libertad, o así lo noté con apenas 15 años, cuando conocí a toda aquella gente, con la que prorrogábamos excursiones a las verdes playas de Malahide, y mirábamos de reojo a todos esos pelirrojos celebrando el día de las palizas a latinos cerca del <em>PLEX</em>. No creo que olvide aquellas andanzas por la capital, cuando encontré 50€ en Grafton Street, o la cara de mis compañeros al ver como Caroline me negaba la comida por ser Domingo.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Olvidar y asumir que el mes más feliz de mi vida había pasado era demasiado difícil para ser solo un niño que aparentaba más. Viendo estas fotos, siento que aunque un recuerdo general imborrable permanece en cada una de nuestras cabezas, nadie tiene tiempo ahora para dedicarlo a recordar. </span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:85%;"><strong><span style="color:#99ff99;">Nota mental</span></strong>: Puede que no visite nunca más Dublín.</span></span></div></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-14426434051662937822007-10-24T16:38:00.000+02:002007-10-25T08:20:55.010+02:00Askatasun 29: Acosada.<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT6vJnLMvfKs0uAZirTRK2xC9R2uyhBd6Vk4c4HE0ivqQldLuRigNUswMF4vPWv4y88A42bghTRMzGUnFNlOIl9oOQNCQbRNs4KfU0bnTKduK0ooSm4_P4EZfPxkZ_ncYKDzVH/s1600-h/aguantando+y+acosada.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125008346531292722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT6vJnLMvfKs0uAZirTRK2xC9R2uyhBd6Vk4c4HE0ivqQldLuRigNUswMF4vPWv4y88A42bghTRMzGUnFNlOIl9oOQNCQbRNs4KfU0bnTKduK0ooSm4_P4EZfPxkZ_ncYKDzVH/s400/aguantando+y+acosada.jpg" border="0" /></a> </div><div align="center"><strong>.</strong></div><div align="center">Y<span style="font-family:times new roman;">a hace tiempo hablé de un ser, y no cambié de parecer.</span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;"><strong>Señor Cuesta</strong> es conocido, jubilado aún sin deber.</span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">En</span><span style="font-family:times new roman;"> ascensor baja acechante con su mujer y su carpeta, </span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">y aunque no bese por delante si su puñal detrás no aprieta,</span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">solo es usted contable, señora Panceta.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;"><strong>.</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">De la comunidad se creyó dueña, y aunque el bolsillo nunca enseña,</span><br /></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">acusar es su afición. Envidiando la nobleza de la que anoche se encaró.</span><br /></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Encargada de la limpieza y <strong>la que al presente parió</strong>.</span><br /></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Quince años con el cargó, ninguna reclamación, </span><br /></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">ahora no gusta a la becaria y pretende su dimisión.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;"><strong>.</strong></span></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Los vecinos no la apoyan por saber la condición,</span><br /></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">de ella, gorda insatisfecha y él enfermo, loco y cabrón.</span><br /></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Esperó a que la señora empezase su labor, </span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">que tomase hasta la escoba y a su marido encomendó:</span> </div><div align="center">.</div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">-Hasta en la sopa vas a verme, yo te voy a controlar, </span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">que friegues lo que te toca y no pares ni para hablar.</span><br /></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">¿Algo esconde el señor Cuesta, en el bolsillo del pantalón?</span><br /></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Señor Cuesta no es más que un triste y pobre viejo acosador.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;"><strong>.</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;"><strong><span style="font-size:85%;color:#99ff99;">Nota Mental</span></strong>: <span style="font-size:85%;">Perdón, porque la poesía nunca se dedicó a hijos de puta. </span></span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-71074350015896634802007-10-15T10:57:00.000+02:002007-10-25T08:32:05.280+02:00Veintiun otoños.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNduVASsLLpfOiD4uCsyWbTAGMebK-8M3dDqEBj4IOAIsya0DSzbe0yuh1uF6a0gRKfHkj0gR75kgNAEY8vHOqw7PC952rTzUBqzrMt9QTZq0sSjlo18zw36Fy0Wb5ClFLftuP/s1600-h/a+mis+21.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5121494109800424994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNduVASsLLpfOiD4uCsyWbTAGMebK-8M3dDqEBj4IOAIsya0DSzbe0yuh1uF6a0gRKfHkj0gR75kgNAEY8vHOqw7PC952rTzUBqzrMt9QTZq0sSjlo18zw36Fy0Wb5ClFLftuP/s400/a+mis+21.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Como buen libra, en cada balance aprendo que pasó. En este caso encaminé mi futuro título de Ingeniero, conocí aficiones y amistades y comprobé para bien y para mal el "cuando menos te lo esperas". Ahora me toca lo que siempre quise: una edad de libertad y responsabilidad, que espero usarla para evitar un futuro "si yo tuviese 21". Quizás me tome este día de reflexión.</span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-78181790978675121872007-10-10T15:50:00.000+02:002007-10-25T08:44:22.670+02:00La vida de una uva.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTWONT_AMYWJolmmUmXhBsh-_JCeqf3-ESWNsGQIPGUGMZWjCRf386_RBA-dDfocHGawQJc8yPKGN73fECuGdDA_Yz6sYL3BhUpJcj2hYL6TEfjYr0HhcrNec946yEJrwE5r3N/s1600-h/la+vida+de+una+uva.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5119719532392932882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTWONT_AMYWJolmmUmXhBsh-_JCeqf3-ESWNsGQIPGUGMZWjCRf386_RBA-dDfocHGawQJc8yPKGN73fECuGdDA_Yz6sYL3BhUpJcj2hYL6TEfjYr0HhcrNec946yEJrwE5r3N/s400/la+vida+de+una+uva.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:times new roman;">Todo es una cadena. Eran <em>Maritxus</em>, la fiesta de la universidad en la que todos salen vestidos de traje que acaban llenando de vino; justo la causa por la que no pude ir. Lo que aquel día iba a ser mi aliado, se convertiría en mi pesadilla: tocaba vendimia en el pueblo.</span><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Como en </span><a href="http://entrelocosybocetos.blogspot.com/2007/03/la-isla-de-las-flores.html"><span style="font-family:times new roman;">la isla de las flores</span></a><span style="font-family:times new roman;">; las uvas que el señor santamaria recogiese en la cepa, serían convertidas en vino, que sería cambiado por dinero a un supermercado, y que acabarían comprando mis amigos en cualquier puesto y mezclándolo con cocacola, para después rociarlo inconscientemente sobre sus impecables trajes entre risas y cantos.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;"><span style="color:#99ff99;"><strong>Nota mental:</strong></span> El orgullo de tener cosecha propia ahorra gastos al dueño de la viña. No me gusta el vino ni trabajar gratis.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;"></span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-24713599022455934192007-09-27T09:15:00.000+02:002007-09-28T08:49:20.996+02:00La voluntad.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD3mIt7I5tL9-8XqNaVCwL7YAfbK0X2QDaA93TaXL9SA02yfuefRT-ZYxaK0049XJG2QXz3i1hWDkWA952_n_2qSDvCYlIKriCuGiTjGyrHN78MMGU9nWZLV9t9VfrsiuY3T9G/s1600-h/la+voluntad.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5114927246538761730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD3mIt7I5tL9-8XqNaVCwL7YAfbK0X2QDaA93TaXL9SA02yfuefRT-ZYxaK0049XJG2QXz3i1hWDkWA952_n_2qSDvCYlIKriCuGiTjGyrHN78MMGU9nWZLV9t9VfrsiuY3T9G/s400/la+voluntad.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:times new roman;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Con solo 8 años, tenía las manos plagadas de verrugas hereditarias. Tras varios tratamientos preventivos sin éxito, la curandera fue el último recurso. </div></span><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Sus sospechosas dotes no la dejaban vestir normal, por eso escondió sus hombros bajo una mantilla negra y entró en casa sosteniendo un maletín como el de los médicos a domicilio. Además puso normas; entró en el salón y avisó a mis padres de que solo ella y yo podíamos pasar y asistir a aquel ritual. Me cubrió los ojos con un pañuelo morado que sacó de aquel bolso y me ayudó a acomodarme en el sillón. Pasó su mano cubierta de hiervas de intenso olor por mi frente y mis manos, y me hizo sostener unos ramilletes de algo parecido al tomillo.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">No entendía nada de lo que decía. Me limitaba a permanecer callado mientras que aquella mujer susurraba rezos en latín y daba vueltas alrededor de la mesa. En cada vuelta, acercaba su dedo índice a mis manos y dibujaba una cruz. Cuando acabó aquella liturgia me dijo que tenía que quemar las plantas que mantenía.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Salió del salón y saludó a mi madre que con la cartera en la mano preguntó cuanto era.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">-La voluntad.-Contestó ganándose el favor de mi madre.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Nuestra voluntad, tres mil pesetas. La suya, dos candelabros de plata que se "escondió" en el maletín.</span></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-68009960073383953562007-09-17T14:06:00.000+02:002007-09-18T01:45:19.841+02:00La del perfume veneno.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh47O2uOproPx5_mLXjARDxKPKXS_UVZWzhuXF4uqpP-etlP0rnAs61KtdMJr-7c1gNy6-qmJihkz32rl1nQAoh18g3fkWPX4f-X6_BTijLSuvpQSf_raC_E62GLbgWrD_BDNi8/s1600-h/femme+fatale.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5111171921081243314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh47O2uOproPx5_mLXjARDxKPKXS_UVZWzhuXF4uqpP-etlP0rnAs61KtdMJr-7c1gNy6-qmJihkz32rl1nQAoh18g3fkWPX4f-X6_BTijLSuvpQSf_raC_E62GLbgWrD_BDNi8/s400/femme+fatale.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:times new roman;"> Como deseosa de 40 años de venganza, con el wonder-brá amenazando la respiración y la mirada altiva, solo le falta su fusta para dominar a los hombres más que a su situación. El reflejo de mujer fatal con feminismo por discurso, y desengaño como excusa. Víctima de su propio perfil de consumista egoísta y compulsiva, ahora se siente retribuida por una publicidad que apoya sus ganas de comerse el mundo empezando por su sueldo en cosméticos.<br /></span><span style="font-family:times new roman;">Utiliza su estrenada libertad para olvidarse de hipotecas y vengarse en el maltrato con maltrato. Nunca vi en un gigoló un superhombre, como nunca veré el mundo por montera en una promiscua mantenida, por mucho que sostenga un martini entre sus dedos y se queje a sus amigas por la insatisfacción sexual provocada por un estúpido marido que no sabe combinar. </span><br /><br /><span style="font-family:times new roman;">Esas Mata Hari convertidas a la vida Bechkam y educadas en el rencor, no han conseguido ni un solo derecho para la mujer, sino desviar una igualdad de sexos que promulgan otros y otras con menos medios y más obligaciones que mantener la fachada arrogante que tanto se aplaude por inercia mas que por mérito. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:85%;"><strong><span style="color:#99ff99;">Nota Mental:</span></strong> Por algo repitió Sabina en su estribillo que hay mujeres fatal.</span></span> </div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-44848439096984544952007-09-07T16:54:00.000+02:002007-10-25T08:39:52.777+02:00Tributo.<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7oDrU9XHDB5NQ6APa4c4vQI8FSvVbAP7wdgy4r1Lj-HlH1L6bs1y8AZ5FIo42n8u0v4Fuaz-Lm7OTyGf5E4Ipuu4A4tQbCaP7L3Gr3AjMbUPrzV50kEH1BIOefWm463S4N0DM/s1600-h/El+baño+del+caballo+Oskar+Santamaria.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5107483236855645122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7oDrU9XHDB5NQ6APa4c4vQI8FSvVbAP7wdgy4r1Lj-HlH1L6bs1y8AZ5FIo42n8u0v4Fuaz-Lm7OTyGf5E4Ipuu4A4tQbCaP7L3Gr3AjMbUPrzV50kEH1BIOefWm463S4N0DM/s400/El+ba%C3%B1o+del+caballo+Oskar+Santamaria.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:times new roman;font-size:85%;">El baño del caballo</span> <div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;">Oskar Santamaría</span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;">(Original Joaquin Sorolla)</span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;">2000, Óleo sobre lienzo</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;">.</span></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;"></span></div><div align="center"></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Fué el primer pintor que descubrí, y mi primer cuadro. Sería la luz de aquellas playas Valencianas de principios del XX la que me impresionó tanto como la de Hopper y su solitaria América. Siempre se aprende algo cuando empiezas haciendo tributo a uno de los grandes.</span></div></div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-29182494.post-19190504253720045872007-09-01T20:17:00.000+02:002007-09-01T22:00:01.815+02:00Karaoke overkill<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizanaXLGOzUHHhZZ34kJkHI0jjR8pR-154WL-LzvVoUcLbJFF5LE2sHTdJqnTeQrtg0VoGU_OtJIoCN3gUkcLaCqaY3ndWWk00eD7YNMz_a9OBZ6DoSLmBSpaHFj4GGG1uYsVy/s1600-h/karaoke.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5105326003631883154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizanaXLGOzUHHhZZ34kJkHI0jjR8pR-154WL-LzvVoUcLbJFF5LE2sHTdJqnTeQrtg0VoGU_OtJIoCN3gUkcLaCqaY3ndWWk00eD7YNMz_a9OBZ6DoSLmBSpaHFj4GGG1uYsVy/s400/karaoke.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:times new roman;"></span><br /><span style="font-family:times new roman;">-O cantáis bien o fuera de aquí!-Replicó la camarera con gesto rencoroso. </span><br /><span style="font-family:times new roman;">-Perdona, pensábamos que estábamos en un karaoke, ya sabes, donde la gente puede cantar mal.-Respondió Pablo como buen anfitrión de la noche.</span> </div><div align="justify">.<br /><span style="font-family:times new roman;">Aun no entiendo porque no nos dejaron cantar y eclipsar al espectante público con versiones hardcore de Nino Bravo o Laura Pausinni. O por qué bajaron el volumen cuando cantábamos "Entre dos tierras" de los Héroes. Tuvimos que renegarnos a escuchar a un sudamericano a destiempo, y a su fornida novia con la mano en la oreja a lo Juan Luis Guerra, desafinando orgullosa de su voz; el típico perfil de rechazada de casting que llora en la trastienda diciendo que le han roto su sueño.</span><br /><span style="font-family:Times New Roman;"></span><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><strong><span style="color:#99ff99;">Nota mental:</span></strong> ¿Por qué todos los que cantan serios en los karaokes, y no son borrachos ni son japoneses, encajan en películas de Tarantino?</span> </div>santamariahttp://www.blogger.com/profile/04091280377800798188noreply@blogger.com13