Ni me mires

Siempre que se acaba una etapa, por el motivo que sea, saco a relucir mi peor caracter, y me doy cuenta de que tal y como conté una vez en uno de esos test, todo me parece mal y me vuelvo insoportable.
Y esque odio la gente infantil, la gente cantosa y demasiado extrovertida, la gente que quiere crear tendencia, las mujeres que andan con tacones en la biblioteca, los que llaman "viejos" a sus padres, la peliculas de Woophy Goldberg, los niños desagradecidos y a sus maleducadores, a Jaime Peñafiel, todo lo relacionado con la programacion, las feministas despechadas que rozan lo absurdo. También a la la gente que tiene dinero como para quitar el hambre a un continente y no hacen nada, las galas de mises, los examenes, la gente radical política, los políticos que incitan a ser radical, los emails en cadena, los anuncios de bajos creditos, la gente que dice que debate es discursión, a Carlos Sobera, a las ciudades españolas que te tratan como a un extrangero...vease Salou, Ibiza, Benidorm...a la gente que va en autobus el lunes a las seis hablando de su fin de semana, los viejos y viejas que escupen por la calle diez minutos despues de haber tosido...ah y aquello de que me digan cuando me desahogo: "ya te estas haciendo la victima".

Noches en vela

Siempre me encuentro a seres que desean una feliz falsedad, y odian la navidad porque son reaccionarios, y porque está de moda ser felices. Dicen que la navidad es la excusa ilusoria de los occidentales de sentirse bien haciendo buenos actos, y en esto no les falta razón, pero, ¿que problema hay en esto?, quizás el único sea no extrapolar este ambiente al resto del calendario. Aún así, ¿porque no seguir con esa parte por el todo?

Lejos de esa acostumbrada navidad opulenta, más que consumista, hay otros muchos que la viven de un modo que a mí me hace feliz. Esos que lo convierten en un ritual de reunión más que en un trueque. Los que tienen que valorar primero cuales son sus recursos, y después solo pueden ir a un todo a cien, y dedicar sus esfuerzos en demostrarles a sus hijos de manera humilde, que aunque hoy no se coman langostinos en casa, ellos también son especiales.
Todos esos que están empezando una nueva vida fuera de sus tierras, o quienes sus tierras no les han dado la vida que se merecen. Y durante la noche no se duerme, porque los pequeños tienen ilusión de recibir algún detalle, y los mayores estan repesos de no cubrir las espectativas, y recuerdan durante horas cuando les dijeron que probablemente los reyes no sepan la dirección de sus casas.A todos ellos dedico con esperanza mi saludo particular navideño.

No me olvido de vosotros, esa familia a la que no puedo felicitar en persona, los bloggeros. Un abrazo enorme!

Llegó la ley

Tengo cierta manía de analizar a las personas e intentar averiguar cual será su personalidad viendo como se comportan cuando están en un tren sentados o cuando pasean por la calle, y creo que en los días que llueve, como hoy, es mas fácil acertar con cada uno de ellos viendo el paraguas que llevan y como lo llevan.
Enseguida se nota quien lleva los pantalones en casa, cuando ves a una mujer con un paraguas grande con mango recubierto a juego con la chaqueta, y a su pobre marido con la cabeza gacha intentando esquivar las dos gotas que le caen. O quienes son esas personas dominantes que a modo de sable sujetan su paraguas y jamás cambian de trayectoria. Son estas mismas las que cuando ven su espacio vital amenazado no dudan en clavarte una varilla en un ojo para que espabiles y aceptes que en la jerarquía de la vida, el paraguas más firme es quien se lleva el oro.
Luego están los proletarios, luchando con plegables de varillas sueltas, paraguas en herencia o incluso robados.
Hago una especial mención a todas esas señoras que protegen el honor de su peinado con bolsas del hiper en la cabeza. Algún día se revelaran contra todos los paraguas y conseguiran el dominio de la calle. Porfín se hará justicia.

Locos de San Mamés

Atención a lo que hacen unos chavales de la universidad de la escuela de Ingenieros de San Mames (Bilbao). Cada vez que lo veo me parto.

Lactancia a los veinte

Hoy me he levantado para ir a la universidad, y le he dicho a mi madre que me prepare el almuerzo para el recreo. Mientras me duchaba, ella me refregaba con una esponja las orejas hasta dejarmelas rojas como dos pimientos de piquillo;"limpiate que luego guarra me llaman a mí". Unos minutos después, Peter me tocó el timbre, y entró en casa esperando que me calzase las katiuskas y mi chubasquero. Mami siempre espera en la puerta hasta ver como me monto en el autobús y me despido de ella y de Chuster, mi perro. En clase siempre está el señor Timothy con su traje gris, esperando que todos tomemos nuestra bata de la percha y nos portemos bien. Quizás así nos deje jugar con la plastilina.

Si, porque he vuelto a la infancia, pero de un modo un poco irreal, como en las películas edulcoradas yankis de domingo tarde. En mi universidad (privada, dicho sea de paso), se les ha ocurrido la magnifica idea de asignar un semáforo a cada estudiante, que solo estará verde cuando tu asistencia sea completa. En caso de faltar dos días injustificados, llegará un bonito sobre a casa explicando educadamente que "el semáforo de su hijo está en ambar, y que en caso de que siga con esa actitud se volverá rojo y perderá el derecho a examen".

Puede que parezca dificil comprender como un licenciado pueda llegar a cometer estas gilipolleces y mirar a su familia sin ningún tipo de verguenza a la hora de cenar, pero ocurre, y yo se porque:

Cuando te dan un título tus neuronas y el sistema cardio vascular comienzan a relevarse contra tu persona, y a enviar sangre a la zona del cerebelo inundándolo por completo. Esto conlleva un exceso de oxigeno en el cortex, provocando ataques de originalidad estúpida, y un aumento de peso en la nuca que hace que mires por encima del hombro a tus inferiores. Ya veis, hasta los inutiles tienen coartada científica.

Dedicado a Vanessa, una victima...Revolución!

Jon

Nunca hablé con él excepto al bajar y subir del ascensor, pero siempre ha vivido encima mio, y eso se nota. Ayer, como una paradoja más de la vida, llegaba de conducir de la autoescuela, cuando ví su esquela en la puerta; 23 años, accidente de tráfico cuando venía de trabajar. Se me paró hasta la respiración.

Arriba no se oye nada, solo mi padre oyó llorar a su madre de madrugada, cuando le llamaron. Pobres...Cada vez me da mas miedo la carretera.

El maltrato nacional

Cuando oigo eso de que gracias al desarrollo humano podemos extinguir más enfermedades me dan ganas de reir. Cada vez hay más enfermos que maltratan animales, queriéndoles demostrar que son superiores a ellos por tener una neurona más; la que controla la vejiga al ver un tronco de árbol.

Hasta en este mundo de indecencias, hay apologías y descatalogados, como es el mundo taurino. Los seguidores de esta corriente siempre tienen que decir dos cosas para justificarse y desvincularse del maltrato: que matan al toro porque se come, y que es la fiesta nacional. Básicamente, que tauromaquia es a maltrato animal como erotismo es a pornografía.

Me ha costado mucho tiempo de reflexión poder sacar alguna conclusión al respecto, pero ahora entiendo todo:

La gente, cuando van a las corridas a ver como la muerte de un toro se convierte en una fiesta, lo que en realidad buscan es que se repartan sus chuletitas, el torero no es mas que un carnicero con lentejuelas. Además, si el toro saca sangre por la boca, y le escuece cuando le clavan una enorme espada en el lomo, es bueno, es que se está curando. Que digno es morir así ¿verdad?, frente a un tipo ridiculo con medias rosas y montera que te mira amenazante, sabiendo que lo de "el hombre y la bestia" acaba cuando el animal se venga, y vienen los chulos de su madre a rescatarle.

Cultura burlesca

Todos los dias. No hay uno que no pase, en el que no aprendas un dato estúpido que despúes forme parte de tu cultura general. La parte buena y divertida empieza cuando las historias se adulteran y se convierten en mofas.

¿Sabeis cómo se ponian los indios sus nombres?. Verdad o no, mito urbano o no, hoy un amigo me ha explicado que se ponian hasta arriba de drogas y se metian en tiendas de campaña. Dependiendo lo que viesen en sus alucinaciones, se nombraban tal y como lo hicieron Aguila Imperial o Bufalo Rojo. De ser cierto esto, supongo que en sus alucinaciones verían cosas que están acostumbrados a ver, ¿Cómo sería nuestro nombre índio segun esta teoría?.

De ahí hemos seguido pensando si el Sr.Toro Sentado era un simple drogadicto que veía un torito en frente suyo tomandose un té, o si Caballo Loco, en realidad vió...otra cosa... y lo disimulo frente a los otros...ya claro...un caballo sí...

¿Que habeis aprendido hoy?

Borrador

Hoy cumplo veinte. Aunque siempre espero poco, acabo convirtiéndolo en algo menos simbólico de lo que es, y me encierro en balances sin sentido y en poner a prueba mi alrededor. Si es cierto que cada uno recoge de lo que siembra, hoy es un dia para dormir.

No hay dios que lo entienda

Joder, que dificil es posicionarse. Por un lado el teórico representante del Dios católico en la tierra, un tipo elegido por la casualidad y unos cuantos obispos seniles, con cara de hechicero bebedor que dice lo que le viene en gana en cada momento y sin energías mas que para levantar las manos para que sus fieles pisen el suelo por donde pasa. La arista de la pirámide lucrativa católica, aunque capaz de aguantar durante horas los mortales discursos de los "groupies" representantes de la familia, y los cánticos hacia virgenes piadosas por grupos reprimidos con pañoletas que creen que Dios nos hizo a su imagen y semejanza, y escondió fósiles de hominidos para despistar.
Por el otro unos cuantos musulmanes ofendidos por cualquier referencia que se haga a su superior (bien sean comics en periódicos o discursos papales). Gente que sujetan a sus mujeres, les hacen ponerse el burka para tomar el otro lado de la pancarta y salir a protestar por el poco respeto que se les tiene como hijos de Alah. Si vienen a España tambien tienen que revelarse por la falta de espacios para sus rezos, porque a sus niñas en el colegio privado no les dejan llevar pañuelos en la cabeza o en resumen, por que no nos queremos adaptar a las costumbres opresivas de su cultura.

Las esquinas del corral

La esquina del corral

Oskar Santamaria. Enero 2002

Nada más entrar en casa empiezo a notar un olor a embutido. Intuyo que la abuela ha preparado unos cortes de queso y salchichón para que merienden sus nietos, que aún están creciendo. En el pueblo no hay cabida para los régimenes, los vegetarianos, los boicots a las vigilias, los ateos, o los antitaurinos, y todavia se mira mal a las divorciadas, las viudas arrejuntadas, las mal-peinadas, las persianas sucias, los maridos desaliñaos y los hijos solteros o "chicos viejos". Pero sobre todo el hecho de que alguien no visitase a otro cuando estuvo en el hospital marca las amistades y enemistades de los pueblos de los abuelos.

El abuelo siempre pregunta por las novias, y los estudios. Siento que se encuentra incómodo al pensar que la excesiva tranquilidad de ese pueblo pueda aburrirme o decepcionarme, pero ni siquiera la vida que yo he querido tener me libra del aburrimiento muchas veces.
Me gusta ver como nos da cosas de la huerta para que llevemos, y reparte garrafas de su vino, aunque ya casi no puede hacer la bendimia, y sabe que pronto tendrá que dejar la viña porque se van haciendo mayores, y "los años no pasan en balde". Poco a poco tienen que renunciar a caprichos como esos en los que se sienten útiles.
Nunca me doy cuenta de que espero que esto pase por muchos años, hasta que nos montamos en el coche y nos despedimos, y la abuela me planta cuatro besos ansiosos en cada mejilla, y el abuelo no dice nada, solo intenta retener en la memoria todo lo que ocurre. Vuelven a quedarse solos.

La "babel" de los nuevos ricos.

Hay mucho escrito sobre como llegar a triunfar en la vida, tanto en libros famosos de D.Goleman, como en las revistas feministas. Pero no hay aún un decálogo convincente para todos aquellos que se vuelven subnormales cuando la vida ha querido compensar su completa falta mental con unos cuantos millones. No hay más que mirar la televisión mientras cenas, para desear volverte bulímico y vomitar sobre esa gente que se cree poderosa, con control sobre el mundo. Nuevos ricos que corren a por su Rolex para lucirlo ante los medios.
Ayer mientras cenaba me volvió a pasar. Porque estamos de enhorabuena, y nosotros sin saberlo: el dueño de la administracion de loterias "La bruja de oro" en Sort (Lleida), será nuestro primer turista espacial. El buen señor, ha tenido que abonar unos doscientos mil euros para según él " abandonar el azul claro, alejandose y adentrarse en el negro del espacio" (por si no os parece lo suficientemente interesante, también se preocupó en cerrar ligeramente los ojos y mirar al infinito mientras lo decía).

Lo que más me jode de esto, no es que un personaje pierda tal dinero en encontrar el color negro, cuando podía hacer una regresión a su interior por mucho menos, sinó que además se considere una persona comprometida con el mundo y los niños pobres. Y se justifique con discursos populistas: "En este viaje formamos parte todos los españoles; la bruja me ha dicho que enviaremos al espacio los deseos de aquellos que lo quieran, y ella hará realidad uno de ellos" -dice mientras prepara la gira que hará por los centros comerciales de toda España, como si de un rey mago se tratase, recogiendo los deseos escritos de la gente para introducirlos en un disket y soltarlo en el vacio.

¿Acaso tu bruja no te ha dicho que contigo hay suficiente mierda en el espacio como para encima tirar diskets?. Solo cuando te vea en el lugar de uno de tus "niños pobres", y sufras el derroche de gente como tú, podré dar gracias a la bruja, mi deseo ha sido el agraciado.

Albert Camus

"El acto mas importante que realizamos cada día es tomar la decision de no suicidarnos"

Los calzones, ¡Manolo!

Tienes más de treinta años, y te das cuenta de que hace mucho que estas comprometido, aunque no hayas firmado mas que en una de esas rancias esclavas de plata.

Tu tiempo se ha pasado por delante de tus ojos, y sabes que es demasiado tarde para hacer ciertas cosas, y que tu tradicional vida hace décadas que la soportas, tuviste que cambiar muchas cosas. Pero no vas a decir nada nunca, porque ella es la que mejor frota el palomo de tus calzoncillos.

Eres conformista, porque sabes que solo hay dos tipos de personas felices: "los tontos y los que se lo hacen", y aunque hay tiempo para todo, ahora ya no tienes plumas en tus alas y puede que no te hayas dado cuenta, que eso es lo peor.

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A la gente sumisa.

¿Porque odias el otoño?

Con solo abrir un ojo por la rendija de la persiana, te das cuenta que pronto tendras rutina, viento y tardes de frio, para recuperar la sensación de cobijo perdida durante el verano. Buen momento para pintar...y para comerme unos pistachos...jajaja

Arte de culto

Detrás de esa piel de ama de casa peinada para la ocasión, existen muchas inquietudes que a los demás se nos pasan por alto. Como cada año en Aste Nagusia, se sienta en el parque Etxebarria, encima de una bolsa de basura que ha traido en el bolso, y manda a su marido a comprar los bocadillos para toda la familia. Los niños, que ya han montado en las barracas saben que no es momento de bromas, ahora es su turno.
Odia a cualquiera que se siente al lado suyo y hable en alto, porque al igual que cuando toma el sol en la playa, ver los fuegos artificiales requiere una gran concentración, por eso engulle su bocadillo antes del primer petardo, porque solo ella sabe quien es la pirotécnica que concursa hoy, y las opciones que tiene.
Nunca está sola, siempre coincide con amigas que le dan la razón como a una profesional en el arte, si ellas tuviesen más años de experiencia podrían opinar, pero no es el caso, así que tendrán que esperar a que la Paqui aplauda, porque ella sabe cuando la cosa va bién y que "lo que ha fallado hoy era que no habia viento para quitar el humo".
Ella es la primera que aplaude cuando vé algo que a los demás se nos escapa, y la primera que se levanta de la hierva, porque sabe cuando el show ha terminado, y otra vez como siempre se indigna de que "los fuegos en Bilbao ya no son lo que eran". Probáblemente porque ya no bebe o fuma lo mismo que fumaba mientras los veía antiguamente.

La verdad es que a mi todos los fuegos me parecen iguales, excepto aquel año en Durango, donde los fuegos eran horizontales, y todos aplaudíamos efusívamente hasta darnos cuenta que no era la dirección prevista, y la gente se quemaba. No sé si este es la palmera, el gusano o el centurión estriado, pero me da igual, porque enseguida vendrá la traca, y hace ruido.

Se abre el telón

Puede que a los segundos nunca se les haya tenido demasiado en cuenta, como diría en su momento alguna campaña de cocacola, pero muchas veces, conviene recibirlos como a los primeros, como en este caso. Hablo de Second, un grupo Murciano que con su tercer disco Invisible son en mi parecer el mejor grupo del año.
Tocan una música rock-indie que recuerda a grupos ingleses, pero sin embargo tienen identidad propia. Incluso ganaron un importante concurso a nivel europeo (GBOB Awards), que les dió un empujón importante a su carrera, no hay mas que ver los grupos con los que han actuado, y a los que no tienen nada que envidiar. "Horas de humo" o "Her diary" son dos de las mejores canciones de este disco que contiene tanto canciones en ingles como en castellano. Aunque conseguir sus discos es un poco complicado, o a mi me lo ha resultado por lo menos, merece la pena oir canciones como "Behind the pose" del anterior "pose". Por ahora, habra que esperar a que se pasen por Bilbao con uno de esos directos.

Bankside lofts

Bankside Lofts. Hopton Street 65

En nuestro viaje a Londres, Saio y yo visitamos el TATE modern, aunque fue una visita bastante súbita, no por la falta de tiempo y el cansancio acumulado (que también), sinó por lo que allí vimos.

Menos mal que los museos en Londres son gratuítos, porque duele ver como además de vaciar tu monedero, te encuentras con cuadros unicolor. Cuidan eso sí, en expresar el significado de sus trazos con un título que avale que en dos horas, han conseguido llenar un hueco de pared de su exposición. Una exposición que de no haber tenido firma, o padrino, se habría quedado donde se ha quedado el arte. En la nada.

Al menos pudimos ver el bloque de lofts situado justo detras, en Hopton Street 65, donde nos quedamos atontados mirando desde la calle la escalera, la estantería de obra repleta de libros, o como un hombre removía su copa de vino porque se sentía orgulloso de si mismo y de su logro.

Prólogo

Solo cuando sientes que hoy tus ideas admiten un nuevo formato, te lo planteas. Únicamente elegir un buen nombre que refleje tu situación, alguna fuente con personalidad o sin ella, y publicas, como quien reparte una gaceta personal. Llamas a la curiosidad de otro, que se acerca a esta especie de accidente y provocas su probable opinión; que este es quizás el blog mas creativo que ha visitado, o que detesta su pesimismo, pero ahora él también se encuentra entre locos y bocetos.